Dia 1.

Olá. Sou a Couve-Flor e vou escrever sobre esta Lisboa que eu amo aqui na Cultura Grátis.

Este é o texto do clichet. Não consigo evitar. Ando há demasiado tempo a pensar que vou escrever sobre Lisboa. Vou tentar despejar todos os lugares comuns neste e assim poupo-vos no futuro.

Faz este mês 20 anos que cá cheguei, vinda da minha Várzea, aldeia perdida no meio da Beira-Alta.

Eu, menina e moça.

 Lisboa, mulher sabida a quem eu não me atrevia a olhar nos olhos.

Vim para a Faculdade. Aprenderia a ser jornalista e voltaria a correr para a casa de meus pais.

O meu pai deu-me um roteiro das ruas e um mapa da cidade. Disse-me que andasse sempre perto de uma estação de metro para ter sempre forma de voltar ao Rossio e, assim, não me perdia.

E foi o que fiz.

De roteiro debaixo do braço e L123 na mala andei um ano de estação de metro em estação de metro a conhecer a cidade grande.

Sempre assustada e espantada vagueei pelas ruas, ruelas, escadinhas, becos e avenidas grandes.

Olhos ao alto. Varandinhas, janelas grandes e pequeninas. Roupa pendurada e flores a crescer nos telhados. Céu azul-rio.

Olhos no chão. Calçada portuguesa, beatas de cigarros aos montes, livros em segunda-mão, echarpes da moda e garrafas bebidas e abandonadas. Pés a passar por mim. A correr, a empurrar, a saltar em filas para o autocarro. Todos a saberem para onde iam. E eu?

Nariz no ar. Sardinha, detergente, rio, chichi de gato, castanha a assar, rio, carros, perfumes caros, perfumes baratos, suor, rio. Rio.

Fui-me acalmando. Lisboa, afinal era engraçada. Cidade de alta velocidade e novidade, modernaça e antiquada. Com a tradição numa esquina e o sonho futurista na outra.

E se tanto estranhei no princípio, agora está completamente entranhada em mim. Corre-me como um fado nas veias. Não me fui embora. Mas também não fiquei verdadeiramente.

Residem em mim duas almas. A do campo e a da metrópole. Talvez por isso continue a olhar para a capital com um olhar admirado e ainda me enterneça diariamente com a sua beleza.

E assim me tornei numa couve-flor. Já não sou a couve lombarda da sopa feita na panela de ferro na lareira da minha avó. Ainda não sou a alface verdinha que desce o Chiado com o toque cosmopolita debaixo do braço e a deixar no ar o último perfume francês.