Quero três.

Esta Lisboa é uma cidade abençoada. Tem o sol e a luz. Tem o Tejo e o mar por perto. Tem os prédios pombalinos e o Aqueduto da Águas Livres. Tem o fado e a saudade. E tem os Pastéis de Belém.

Se há coisa que perdura da Revolução de 1820 é essa suprema gulodice em forma de pastel criada por vários deuses para adoçar a vida que se vende ali ao pé do Mosteiro dos Jerónimos.

Com a dita revolução o clero regular ficou em muito maus lençóis. O Mosteiro dos Jerónimos fechou, os clérigos foram à sua vida e o pasteleiro que lá trabalhava resolveu começar a vender comida para fora. Chegou um senhor endinheirado do Brasil, comprou-lhe a receita e em 1837 abriu “A antiga confeitaria de Belém” que tão bem conhecemos e que tão felizes nos faz.

Não há ida a Belém sem comer um pastel. A confeitaria é uma sucessão de salas a cheirar a bolo no forno. Sala após sala em busca de uma mesa a água vai crescendo na boca. Há relatos de pessoas tombadas no chão a salivar enquanto esperam por um lugar.

Quando finalmente nos sentamos, somos assaltados por dúvidas. Como dois ou três? Com canela ou sem? Um com canela. Outro com açúcar. Outro simples. Com chá ou com café? O odor transporta-nos para um mundo onírico e delicioso quando de repente. De repente aparece o empregado de mesa.

Os empregados de mesa dos Pastéis de Belém não são pessoas quaisquer. São escolhidos a dedo pelo departamento de pessoal dos pastéis e têm que ter qualidades particulares. A saber: antipatia, antipatia e antipatia. Têm tanto de azedo como os pastéis de doce. E não tem que haver mistério para este comportamento. Imaginem terem que passar o dia a transportar tabuleiros de pastéis tentadores de mesa em mesa para os outros comerem e vejam se não ficavam assim também.

Ultrapassada a dificuldade de decidir quantos e de comunicar com o empregado, quando os pastéis finalmente aterram na nossa mesa vindos do céu, instala-se o silêncio. Durante três ou quatro dentadas vive-se uma experiência transcendental. Aquelas caixinhas redondas de massa folhada gordurosamente delicadas, recheadas com aquele voluptuoso creme de nata tostadinho não deixam a mente liberta para mais nada. Silêncio. Movimentos lentos. Do prato para a mão. Da mão para a boca. A mão eventualmente passará pelo açúcar em pó ou pela canela para polvilhar.

Quando temos que ir embora, não queremos. Queremos ficar ali a comer mais. Mas há já uma fila grande de turistas e fiéis a sucumbir de desejo e a olharem para nós com mau-olhado por já termos comido e estarmos ali a ocupar a mesa que eles querem mais que tudo.

Para facilitar a saída, os senhores da confeitaria inventaram a caixa de meia-dúzia de pastéis para levar para casa. Aquela caixinha que quando abrimos soa melhor que uma caixa de música. Soa a massa estaladiça com creme perfumado.

Ai os Pastéis de Belém. Ai que horas são? A confeitaria ainda estará aberta? Vou só ali a Belém e já volto.